Коррида

Бой на арене. И стрелы плоть быка пронзают.
Ужаленный стрелой, пронзен, смертельно ранен,
В бессильи бык у ног торреро погибает.
Жизнь из кровавых ран течет клубами пара.

Хотя ни в чем не виноват – покрыт позором
За то, что родился на свет бык сильным и здоровым
И, ненавидя красный цвет, преследуется матадором,
В театре зрелищ он лишь экспонат для травли и позора.

Жестокий бой. Беснуется арена криком.
И стрелы в плоть быка вонзаются сильней.
Флаг перед ним мелькнет в руках прощальным взмахом –
И кровь из ран сочиться станет горячей.

Так часто жизнь проходит у людей:
Бывает на виду, бывает в тайне скрыта.
Но по иронии судьбы всё то случится,
Чего так сильно человек боится.

И плоть, ужаленная стрелами греха,
Крошится, плавится и в землю превратится.
И в мир нездешний, невесомо тонкий
Душа из плоти вверх стремится.

Смерть – инструмент в руках иного мира,
Который убивает нашу плоть,
Кровоточа, уходим с жизни пира
И отлетает дух от тела прочь…

Коррида жизнь напоминает мне,
Где есть добро и зло. Насилие и смерть.
Хоть в теле так страдает человек,
Душа, однако же, не может умереть.

Вопит толпа. Беснуются трибуны.
Смеются, издеваясь над быком отважным.
Не ведают они, что в мире сем подлунном               
И им придется в горе умереть однажды.

Толпа, ревущая победным криком,
Ликуя празднует победу над быком.
Не может осознать она в восторге диком,
Что и над ней свершится суд Господнею рукой.

Барокко на церквях. Крутые берега.
И на реке приятный летний бриз.
И облака в прохладе утренней зари,               
Как лебеди скользят по глади вниз.

Всему, как говорится в вечной Книге,
Придет черед: камни бросать и камни собирать.            
Поэзию любви заменит проза жизни…
И время будет плакать, а не ликовать.

А на пюпитре жизни человека
Останется лишь незаметный след –
Тире меж датами рождения и смерти
И вот уж человека в мире больше нет…