Был вечер, дождь, по стёклам капли,
Гром рассекал подобно сабле,
Стук в дверь, «Вам почта», тон донёсся,
Дверь отворил, стоит там гостья:
"Я почтальон, вручу конверт", --
Лица не видно тусклый свет.
В письме я букв не разобрал
И почерк я не распознал.
Обратный адрес, странно, скрыт,
Текст словно белой нитью сшит.
Прочел лишь - «Дверь не отвори!»
Теперь не спать мне до зари.
«Знаком мне этот странный почерк,
Я не пойму, зачем тут прочерк?"
Звонок раздался телефонный,
И голос слышен монотонный:
«Дверь отворите, Вам тут почта
И передать нам нужно срочно!"
«Ещё одна?» - я удивился
В чём же подвох во всём тут крылся?
Минут пятнадцать так спустя,
В дверь тарабанят погодя.
«Да что за шутки?» - дверь открыл
Грабитель вмиг его убил.
...
От страха вскрикнул и проснулся,
«Всего лишь сон!» - он улыбнулся.
"Но ведь письмо взаправду есть
Писал из сна?! Вот это жесть!"
Почерк
© Copyright: Диана Исмаилова, 2017
Свидетельство о публикации №117121601817
Свидетельство о публикации №117121601817
Рецензии