Это крик на бумагу,
Это шрамы грозы,
Это "с места ни шагу",
Отсеченный язык.
Это психика детства,
И эмоций наплыв.
Это вовсе не средство,
А со смертью пари.
Это зубы тирана
И кровавый налёт.
Это старая рана,
Как во рту уголёк.
Это в лес по грибочки,
И проснуться в реке,
Эпиграммы, заточки.
Это сольный пикет.
О поэзии
© Copyright: Илиас Ганийский, 2017
Свидетельство о публикации №117121601230
Свидетельство о публикации №117121601230
Рецензии