Напоследок

Гори моё небо в бескрайних мыслях о доме,
О людях, о мире и войнах. Всё это моё море,
Которое уместилось в один стакан гранённый,
Перевёрнутый. И я в нём заключённый.
От ветра не спасает ветровка, того, который северный.
Клеймо стоит на сердце, это уже проверенно.
В глазах тонет доверие. Помогите найти свои,
В которых будешь собой и не захочешь свалить.
Мне ещё долго плыть по склону, грести вёслами,
Грязь черпать руками, скатываться с утёсов,
Вставать и собирать по частям свой мир заново.
Свободно дышать тобой, а вечерами быть загнанным.
Так привычно собирать в кучу свои фрагменты,
Каждая часть — это момент, того счастливого лета.
Уже прошло столько лет. Я уже взрослый, наверно.
Сияю перед тобой. Но по ночам чаще меркну.
Я всё тот же: ветровка и кеды чёрные,
Осталась даже привычка, писать в половину четвёртого.
И снова ко сну поджимает мысль о том,
Как было круто тогда, когда мы были вдвоём.
Ты просто пропади-пропадом, ведь уже я не дорог,
Ни тебе, ни компании твоей. Катись всё перекати-полем,
А я пока перееду в новый прекрасный город.
Ища лекарство от того, чем в последние годы так болен.