Прощание

Всё то, что не свершилось в нашей истории – как картина художника-абстракциониста: птица, дрель, инструмент сапожника и кем-то оставленная вязальная спица. И нет ни смыла, ни мечты, ни радости, ни стремления; только отголоски – сиплые, ветхие, слабые – неземного, затерянного пения. И я – как Эвридика, что бессменно ищет своего Орфея; не так, как принято в мифах, наоборот, по-своему – видя тебя в каждом сне, но ни о чём сказать не смея. И тогда, когда застынет робко лёд на первых осенних лужах, память зачем-то снова меня найдёт и как в тот раз, по весне, начисто обезоружит. И в лютый мороз, чуть окна покроются снизу доверху сверкающим пеплом – я скажу себе, что этого не было; возьму, и просто изнутри ослепну. Сотру все картины и образы, смело влезу в машину времени; как же это, оказывается, просто так – всё то, чего мы не сумели бы. Дёрну рычаг, и тут же потянет неведомой, странной силою; так себя, наверное, чувствует тот, кого в самом конце пути все разом безвестно покинули. Будто молния перед глазами, внезапный разряд; всё, тебя не было, вот и след последний на земле остыл – и я, наконец-то, поверила… Как прекрасно, что некому разбудить и встревожить, что всё потеряно…

Как я рада, что ты обо мне забыл.

28.09.2017