На старой скрипке, в кабачке, играл один еврей,
Надвинув шляпу на глаза почти что до бровей,
А скрипка плакала в руках, но песню пел еврей,
О древе песня та была, что живо без корней...
Вели евреев на расстрел, держась за узелок,
Шагал за матерью с отцом, в дороге занемог,
Как выжил, не осознавал валявшийся в бреду,
Ладошкой гладя на груди Давидову звезду.
Но выжил маленький росток, оставшись без корней
И плачет скрипка, с каждым днём, в его руках сильней.
Надвинув шляпу на глаза почти что до бровей,
На старой скрипке, в кабачке, играл один еврей.
На старой скрипке, в кабачке, играл один еврей...
© Copyright: Ткешелашвили Ольга, 2017
Свидетельство о публикации №117121501207
Свидетельство о публикации №117121501207
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.