Первый мой шаг это касета,
На которой хрипел Высоцкий,
В комнате детской недопоэта,
Из которой не вышел Бродский.
Первый крик – это Есенин,
Как гармоника плач ребёнка,
Где еще не коснувшись тени,
Из одежды носил лишь пелёнки.
Как Достоевский первые мысли,
Может я просто дрожащая тварь?
Там где в воздухе думы повисли,
Ночью Блок зажигал фонарь.
Роль Короля и Шута примеряя,
Струны гитары перебирал,
И от попоек ночных уставая,
Хемингуэя жадно читал.
Францию видел глазами Дюма,
Где горбуны и компранчикосы,
Горе всецело познал от ума,
Рифмы меняя на строчки прозы.
Истину видел на дне стакана,
Понял, что всё-таки прав Оруэлл,
Но покорив книжные океаны,
Я до сих пор так и не поумнел.
Путь
© Copyright: Артём Кривцов, 2017
Свидетельство о публикации №117121511221
Свидетельство о публикации №117121511221
Рецензии
