привкус твоих вчерашних сигарет и спелых абрикосов

Сме­шивая прив­кус тво­их вче­раш­них си­гарет и спе­лых аб­ри­косов,
чи­тая Шек­спи­ров­ский со­нет, я не за­даю лиш­них воп­ро­сов.
Я смот­рю в твои гла­за, в них столь­ко тай­но­го и лич­но­го мо­гу уви­деть,
Но по­чему, пос­ле всех тво­их пос­тупков, я не мо­гу те­бя воз­не­нави­деть?
По­чему пос­ле тво­его за­тяж­но­го мол­ча­ния, да­же не смот­ря на мое от­ча­яние,
Я все вре­мя воз­вра­ща­юсь к те­бе, как вер­ный и оби­жен­ный (лишь слег­ка) ре­бенок?

Мы все вре­мя го­ворим о ис­кусс­тве, еде, о кос­мо­се и мор­фо­логии, о том, что мир ро­бок,
как юная де­вуш­ка, пы­та­юща­яся на­бить се­бе це­ну. От­ку­да ты зна­ешь столь­ко срав­не­ний?
Ты пос­пешно зо­вешь ме­ня в го­род: я, ты, ве­лоси­педы, книж­ный при­лавок,
ис­то­рии у са­мого бе­рега оке­ана и очень мно­го кол­костей по по­воду пла­вок.

Мы ме­ня­ем­ся взгля­дами, слов­но ста­рые друзья, ко­торые бы­ли лю­бов­ни­ками,
Твое ды­хание ка­жет­ся ядом, а твои ка­сания по­хожи на уко­лы швей­ны­ми игол­ка­ми.
Ты слов­но мор­ская вол­на, оку­тыва­ешь ме­ня при­ят­ной дрожью и хо­лодом,
Я ни­ког­да еще не ощу­щала это­го смер­тель­но­го ску­чаю-по-че­лове­ку го­лода.

Ско­ро ты у­едешь об­ратно, а это ле­то стан­нит все­го лишь вос­по­мина­ни­ем в го­лове,
Но я так рада то­му, что я «под­села» на те­бя, что я на веч­ной лю­бов­ной иг­ле.