Я достану эти кости,
Из под этой бледной кожи.
Истекая своей кровью.
Знаю точно будет больно.
Медленно...
Обнажая стальной ножик.
Нет ответа, сколько можно.
Я иду расправив руки,
Вверх по небу из-за скуки.
Пелена...
И глаза ничто не видят,
Мои уши вас не слышат.
Перекрытое дыханье.
Это суицидо-мания...
Я закрылся от проблемы,
Опустели мои вены.
И забытые страданья,
До свидания...
Нет вопросов, в них ответов.
Бога нет, и нету смерти.
Нету счастья, нет страданий.
Остались лишь воспоминания.
Стих о смерти, как уныло.
Из моих уст так стабильно.
Вылетают слова скуки,
О любви несчастной, суки.
О желанье, сожаленье,
О красавице, о лени.
И о снах, улыбках, фразах.
О напасти и обманах.
О тревогах и о страхе.
Голову мою на плаху.
Я ошибка, победитель.
Я кретин всея обитель.
Я ошибка, я подарок.
Добрая душа без рамок.
Я всего лишь я, простите.
Только маски все верните.
Стих о смерти
© Copyright: Лоран Вайлет, 2017
Свидетельство о публикации №117121408297
Свидетельство о публикации №117121408297
Рецензии