Летопись, сотканная во лжи

Как Буратино жил – обыкновенно:
партией выструганное полено,
спиленное пилой комсомола,
выращенное семьею и школой
под неусыпным и бдительным взором
дядек с портретов. Пел песни я хором
и про широкую нашу страну!
Спину со всеми широкую гнул
перед стоящими на мавзолее,
и – если по правде – ничуть не жалея,
что не живу там, где жрачки завал,
где ихний Запад вовсю загнивал!
На демонстрацию с радостью шёл,
зная, что после – садиться за стол!!!

Годы – пусть сотканные из лжи.
Да, но ведь прожили мы там жизнь!
Целую жизнь до креста от зачатья!
Так неужели мы с вами же, братья,
в этом виновны, и будем мы сами
только судимы своими делами,
будем оцениваться плодами,
выращенными на почве из зла?
Наши ли только эти дела?

Вот мы на новую вышли дорогу
и  разбежались – кто к вечному Богу,
а кто и на Запад уже рванул,
кто-то по-прежнему лямку тянул,
только уже на родного буржуя.
Как на духу вот что, братцы, скажу я:
я не стыжусь, что о правде не ведал,
и за погибшего в лагере деда,
за бабушку, что ожидая его,
спала в войну у станка своего.
Я не стыжусь за отца – капитана,
кожу которого к язвам и ранам
бомба на Новой Земле привела,
и лейкемией потом догнала.
Даже не стыдно мне, что алкоголем
часто лечил я сердечные боли
от беспросветности этой же лжи.
Пусть и во лжи, но не вычеркнуть жизнь!

Мы как могли выживали и жили,
так же как предки детей мы растили,
и передали из рук по рукам,
то что отцы передали и нам.
А если и в чём-то мы были не правы –
Бог нам судья,  мы же все не за славой,
а только за счастьем хотели идти!
Не по тому нас вели по пути,
но мы же не бегали как дезертиры
ни от войны, ни от нашей квартиры
с её закутками на десять семей.
Жили как жили – а если сумел
ты ещё в жизни паскудной такой
сам сохранить и любовь – ты герой
круче спасающих мир на экране!
Эта вот капля любви и потянет
души из адского пекла на свет.
Вот что я искренне думаю: нет,
нет - мы не зря всё же, братик мой, жили!
Рай и во лжи мы с тобой заслужили!