Чужая колыбельная

Засыпает старая Одесса,
В окнах зажигаются огни.
Дворик, где мое осталось детство:
Стертые ступени, строки, дни…

Вечные хранители подъездов –
Рыжие пушистые коты –
Спят, свернувшись в листьях под навесом,
И, как я, цветные видят сны.

Месяц молодой и густо-синий
Вечер на исходе ноября.
Чуть блестит на ветках первый иней,
Ягоды шиповника горят.

Дикий виноград ползет по стенам,
Домик с нарисованным окном-
Здесь когда-то рисовали мелом
Те, кого уже не узнаем…

Тихий дворик, где скрипят ворота,
Старые качели, старый клен –
Будто здесь нашептывает кто-то
Сказки с незапамятных времен.

Спят глубоким сном дворы-колодцы,
Взяв в ладони клумбы хризантем;
Каждая из них -кусочек солнца-
Освещает шрамы старых стен.

Белые кораблики на шторах,
Лампа с нарисованной луной –
Мне знаком здесь каждый вздох и шорох,
Только этот дом теперь чужой.

Город, мной написанный по строчкам –
И теперь их помню наизусть,
Только он не узнает мой почерк, –
Думает, что я ему лишь снюсь.

Томно на волнах его качая,
Ветер колыбельную поет. –
Город спит, меня не замечая,
И о чем печалюсь, не поймет.