***

И пусть слово мое
Обжигает сердца,
Я останусь на дне
За греховность отца.
Не увижу лица на ровне со своим
Я привык быть таким,
Я привык быть иным.

Словоблудием упившись,
Укурившись страданьем
И вновь за стихи
С вновь черезмерным старанием.
Исписав пару-тройку белых листов
Я увижу рождение новых цветов.

Я их плод вновь и вновь
Буду сладко вдыхать,
Я привык быть таким,
Меня не поменять!
И пожалуй таких только в клетку сажать,
Но, никто ничего не привык замечать.

Я спускаюсь и вижу только тела
Без души, без эмоций, без страсти, огня,
В них нет жизни совсем, в них нет н**уя,
Кроме маленькой тонкости: за спиной блеск ножа.

Кто-то тычет пером,
Кто-то бьет в грудь ножом,
Кто-то просто бежит
От проблем нагишом
И не видит вокруг этих кукол из воска,
Что слепил же он сам по своим меркам лоска.

Из архивов я вытащу крайний билет
Что ведет прямо в лапы создателю.
Может кто-то еще вспомнит малый куплет
Из любимой мной серенады.
Пропоет ее шепотом или в себе,
Вновь прочтет мои строки безумия,
Только так зарождается красота на заре,
Если ты отдаешь руль полоумью.