Серебряные залы, украшенные стены,
Мраморные ангелы, что плачут от тоски.
Все это яд, что попадает в наши вены
И заполняет целиком наши сердца и веки.
Идешь, но не видишь будущего,
Идешь, но мертво настоящее.
Называй это - "Музей прошлого",
Никогда не отдыхающее, не спящее.
Бьешь свою печень, как проклятый,
Изнываешь от чувств дежавю,
Но твоими руками холст судьбы сотканный,
Что давно ушла за границы превью.
Нет на карте такого музея искусств,
Но оно всем известно, с послевкусием пепла,
И у каждого там своя гамма чувств,
Что с годами только крепла, и крепла.
Не зальешь глаз своих алкоголем,
И не застелешь сигаретным дымом,
Не исправишь Парижем или морем,
Не оставишь это с прочим миром.
Прошлого музей - не боль, не шрамы,
А маленький учебник, дневник воспоминаний,
Который в нужный миг напомнит драмы
И избежать очередных поможет нам страданий.
Музей прошлого
© Copyright: Илья Магомедов, 2017
Свидетельство о публикации №117121407209
Свидетельство о публикации №117121407209
Рецензии