День Победы

Этот День Победы порохом пропах...
Это сложный праздник, выживший в стихах..
Это горький запах в памяти людей...
Это слезы градом — взрослых, как детей...

Это боль снаружи, тягота — внутри...
Это доля правды на былом пути...
Это песен смысл, давит каждый год...
Это терпеливый, выживший, народ...

Это столкновение, лбами, всех держав...
Это к власти рвение, в бешеных парах.
Это бунт иллюзий правит над душой.
Это смерти муза гладила рукой...

Это жизнь в неволе, временной удел.
Это кто-то выше быть, чем все,  хотел.
Это сотни тысяч плачущих гвоздик.
Это тихий омут в глубину проник...

Это шквал патронов, гул над головой.
Это значит, кто-то не придёт домой...
Это значит, кто-то очень хочет жить...
Это смерч в сознании, манящий забыть...

Дедушки рассказы — очень я любил.
И, с трудом об этом, дед мне говорил,
Что война — не мама, не прижмёт к груди,
А толкнёт и скажет, шёпотом: "Иди"...

Вмиг — вдвойне ударит, больно,  прямо в грудь. 
И от боли в сердце хочется уснуть...
И проснуться дома, на краю земли,
В тёплом окружении любящей семьи.

Говорил, что лучше — просто жить и петь. Говорил, что лучше — просто вдаль смотреть...
Говорил, что бремя — вечно в голове.
А потом он умер, на родной земле...

Я ценю те души, что легли за нас...
Одеваю дату в пламенный окрас.
Посмотрю на небо и мотив задам...
С праздником, родные, и спасибо Вам!