И прошлого ожили голоса

Дома, как… люди. Вдоль озябших улиц
изгибы крыш и окон синий взгляд.
Пушистый кот идёт к порогу  жмурясь,
вздыхая, шепчет что-то старый сад.
А в полутьме пустынных комнат вечер,
мяч на полу и лампа на столе,
мне кажется, здесь детство чьё-то встречу,
в прохладной, одинокой полутьме.
Забытый дом задумался о чём-то,
быть может, вспоминает о былом,
и видит, босоногая девчонка
бежит к калитке в платье голубом.
И смех её душе знаком как будто,
веснушки и до пояса коса,
воспоминаний кружатся минуты,
и прошлого ожили голоса.
Дом задремал под стук дождя по крыше,
и снится ему чей-то звонкий смех,
и шелестят страницы старой книжки,
и кружит за стеклом холодный снег.
В таких домах живут подолгу сказки,
и шумных вечеров уют простой.
Здесь времени не потускнели краски,
и веет от всего лишь добротой.
И, может быть, осенним утром ранним,
вдруг скрипнет дверь, нарушив крепкий сон,
и кто-то у окна с улыбкой встанет:
«Ну, здравствуй, мой родной, любимый дом!».
И зазвучат слова, и вспыхнет лампа,
запахнет чаем с терпким чабрецом,
и распахнутся окна синеглазые,
омытые серебряным дождём.
А дом, как человек познавший счастье,
вдруг станет выше и чуть-чуть светлей,
теплом обнимет, словно скажет: «Здравствуй».
И осознаешь – места нет родней…