И новый стих ложится на бумагу

Пусть не сбылись наивные мечты.
Жизнь знает лучше, что тебе во благо.
По-прежнему источники чисты,
Полночный стих ложится на бумагу.
Пусть из тебя не вышел пианист
/Судьбы тропинка круто повернула/,
Война перечеркнула белый лист,
Вошла под рёбра и…в груди уснула.
Пусть не в Большом концертном ты играл
Симфонию, написанную жизнью:
Дышал огнём коварный перевал,
Кружился ворон, предрекая тризну,
Но огрызался верный АКМ,
Свинцовые подарки посылая,
Ты падал ниц, но вновь вставал с колен,
Кровавый пот ладонью утирая.
Ты шёл вперёд, пока хватало сил,
Ты полз, на милость рока не сдаваясь,
Собрав осколки, мир души чинил,
Сквозь горестные слёзы улыбаясь.
И пусть другой исполнит тот концерт,
Что ты мечтал вплести в осенний вечер,
Поверь: ничуть не хуже тот сюжет,
Что пишешь ты в преддверье тёплой встречи
С любовью, что однажды повстречал,
Блуждая по неведомым тропинкам,
Ты обретёшь незыблемый причал,
Собрав судьбы картину по крупинкам!
Пусть не сбылись наивные мечты:
Бог лучше знает, что душе во благо.
Просторы поднебесные чисты,
И новый стих ложится на бумагу…

13 декабря 2017