О душе...

Босиком, по кладбищенской дороге…
В рубище, никуда не спеша…
С трудом передвигала ноги, моя Душа…
Разбиты в кровь, и стёрты пальцы…
В морозном дыме Февраля…
Она брела, и за спиною, несла,
Не признанные, мною, два крыла…
А я не верила, что может, она взлететь…
А я, уж думала, похоже, так навсегда…
Она смотрела на меня, в глазах укор…
Мы продолжали бессловесный и давний спор…
Я ей доказывала, снова  глядя в глаза…
Что не летает, уже нынче, моя Душа…
Она,  молчала – кутаясь  в дым…
Мне открывала - Истины, все о любви…
О том, что Души, они воздушные,
они легки…
Они взлетают, ветру послушные,
как мотыльки…
И, так же, я ей всё говорила,
 всё ни о чём…
О том, что поздно, отныне поздно,
 быть мотыльком…
Я грузом жизненным , к земле прикована,
Уже навек…
Мне не взлететь, ведь я тяжелая,
 я человек…
А если вылетит, их тела бренного,
моя Душа…
То, что останется, после останется –
снесут сюда…
К погосту позднему, и здесь навек,
останется…,
Тот,  Души  лишившийся  - не человек…
И, скинув рубище,
 Душа,  уставшая, спорить со мной…
Раскинув крылья, взлетела бабочкой,
 над головой…
Хожу теперь по белу свету, ищу,…
 а может где-то…
Когда-то,….. встречу……. Душу…… свою…
Елена  Бунт