Спину держу, как балерина – прямо…
Ноги, пуантами в кровь изранены…
А на душе, осенняя, жёлтая драма…
И листопад с дождями – уже заказаны…
Неба, свинцового дар, дождь осенний…
Но, торопиться с прогулки домой не хочется…
Я по аллее бреду, одна, рассеянно…
И, ощущаю горечь, хинную, одиночества…
Мне бы, сейчас, нырнуть в твои руки сильные…
Мне бы, к губам твоим, прижаться своими…
Но, одиночества и разлуки, привкусы хинные…
Все прелести осени, делают злыми…
Елена Бунт 27.09.2017
***
© Copyright: Елена Бунт, 2017
Свидетельство о публикации №117121402897
Свидетельство о публикации №117121402897
Рецензии