Апрель, что тенью небо кроет,
наш каждый год в себе храня,
ручьём из талых вод всё роет
дорогу в сердце в свете дня.
Его печаль душ не тревожит
и тем не менее свербит
тоска о той, что песню сложит,
но не посмеет полюбить.
04.04.2016
Свидетельство о публикации №117121411361