Мне поэт Преображенский

Мне поэт Преображенский,
Как-то в шутку предложил,
Написать стихи по-женски,
Если хватит правда сил.

Критик тут есть без значенья,
Всех ругает и бранит
И ко всем без снисхожденья,
Оскорбляет и хулит.

Говорю - Могу балладу
Иль поэму, все равно,
Но боюсь, что в крик поэты,
Рифма, мол, твоя дерьмо.

Стих ложился экзотично,
Извинялась много раз,
Мне поэт, что необычно,
Хитрость спрятав внутри глаз.

Говорит, что на Босфоре,
Толпы бродят дураков,
Только нету там героев
Иль отважных молодцов.

Я была в парижском платье,
Чтоб решить вопрос скорей,
Пародистку от несчастья -
В джунгли кормом для зверей.

Мне поэт - Она ведь с нравом,
Я б вообще ее убил,
Над мартышкою по праву
Веселиться будет Нил.

Адрес прост, тверда рука,
Нет злодейкам оправданья,
В клетку, быстро и туда,
К крокодилам для страданья.

Сорвалось, ну прям беда,
Нил поставил нам условье,
Крокодилам как еда,
Не пойдет из-за злословья.

Это крест нам на века,
Так сказали на Парнасе,
Каждый ведь не без греха,
А она как язва в мясе.