Тридцать запятых
Писать о студеной зиме.
О запахах, скошенных, лета
И дней золотой бахроме,
Когда на душистой соломе,
Набитой в сверхпрочный сатин,
Творятся слова, словно в доме
Смолчал горечь века один.
Когда сердце просится к сердцу,
Полено лежит ни о чем,
А счастья заветную дверцу
В углу охраняет сверчок.
Когда в самой гуще сознанья
Рождается свежий прилив,
И ждешь, и бежишь наказанья,
Отточенный нерв оголив.
И вновь глупой жизни полено
Свои обретает черты:
Созвучия, образы, стены.
И тридцать земных запятых.
И пахнет охапкой соломы
Строка за строкою. Влечет.
Растет. Вырастает из дома,
Из тела... И плачет сверчок.
Свидетельство о публикации №117121307425
строка за строкою бежит
Самсон Ливанов 25.01.2019 01:42 Заявить о нарушении
каждая деталь и метафора как любому автору)
Самсон, знаю, что следите за моим, так называемым, творчеством давно)
Скажите, какая я сегодня? Осталась собой между строк?
Рената Таку 25.01.2019 03:53 Заявить о нарушении
Рената Таку 25.01.2019 17:12 Заявить о нарушении