Мы не то чтобы все любим жизнь.
Она есть, и мы с нею есть тоже.
Кто-то болт на неё положил
или что-то важнее, дороже.
Мы клянём её, как и прохожих,
что сутулятся в холод в метро.
И не важно, что стих мой так сложен
в неком городе, где нет метро.
Одиночеством сыт я и болен,
как и многие проклят, как Рим,
что когда-то во всём мог быть волен,
а теперь только память руин.
Седина с ранних лет и мы спорим.
Я в печали своей не один.
И иду перекрёстком не новым,
вечный сам себе здесь господин.
Обречён тут любой, тот, кто сложен,
пищей стать для бездушных машин.
Для таких изготовлено ложе
идеалов, страстей и морщин.
Оглянуться опасно, не стоит
в пасть смотреть зверя небытия.
Он за нами всё время шагает,
всё пространство и время едя.
Не вернуться назад, не исправить,
лишь нигредо, в него нам нельзя,
потому как грамматику править
надо вовремя, не «апосля».
10.02.2016
Мы не то чтобы все любим жизнь
© Copyright: Маленький Фриц 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121300040
Свидетельство о публикации №117121300040
Рецензии