Не рыпайся поэт
Мне кажется порою, туристом я пришел,
В сей бренный мир болезней и страданий.
Пять раз терял, и три раза нашел,
Что получил от неба в обещаньях.
Но сплин английский, русская хандра,
Как назови, от этого не легче.
Душили, сволочи, до самого утра,
Без сожаления и вешалкиных плечек.
И мудрости веселенькую муть,
Пришлось глотать на воле и в застенке,
Грозились челюсть кулаком свернуть,
А то и вовсе предоставить сущность стенке.
Ну, просто расстрелять в туманный день,
Не мучась угрызением сомнений.
Или забросить сущность на плетень,
Чтоб высох до среды иль воскресенья,
Сам превратился в божеский скелет,
Не рыпался на власть, не слыл пророком.
Но в зоне бритой нам выдали котлет,
И послужила казнь большим уроком.
С тех пор прошло совсем немало лет,
Поэт остепенился делать неча.
Строчу с утра, не кушаю котлет,
Они мне поперек с расстрела и на вечность.
© Copyright: Акраш Руинди, 2017
Свидетельство о публикации №117121302729
Свидетельство о публикации №117121302729
Рецензии