Туман

Сегодня он тосковал.Собственно,с ним это случалось часто,слишком часто,точнее,почти всегда, невидимой тенью сопровождая его,где бы он ни был.По сути с детства.С тех самых пор, как ощутил себя чем-то отдельным от других.И это его отдельное никак не совпадало с  общим.То ли  не совпадал он,то ли они.Но какое это имело значение?
Даже когда случалось то,о чем мечтал (чаще всего напрасно и долго),
даже тогда всё оборачивалось скукой и разочарованием,как картина маслом вблизи.
Ну,не мог он жить суетой.Не мог и все.Нужно было что-то ещё.Вернее даже наоборот.Сначала что-то ещё.(Что именно он и сам толком не знал),а уж потом...ладно.Пусть будет то,что есть.
Утренний туман почти рассеялся.День обещал быть прекрасным.
 Вспомнились другие туманы когда-то,давным давно.
Была какая-то связь с ними.Давняя,не случайная.
Вспомнился Киев в морозной изморози туманов.Боже!Как он был прекрасен этот его город.
Может быть самый прекрасный город на свете.В тумане,в снегу,сверкающим под зимним солнцем.,весной,осенью..Всегда.Город,в котором родился,в котором прожил всего-то  семь лет,а потом приезжал только в отпуск,да и то на наделю не больше,потому что остальное время они  были у моря.В Крыму,в Одессе.Сначала сами,потом уже с малышом.Дикарем конечно,как большинство.
А ещё город был лучшим на свете (и это было главным) потому,что там жила мать.
И тогда две любви сливались в одну и каждый день был праздником.И он всё пил и пил  эту любовь и не мог напиться.Ведь жизнь так скупа на любовь.Уже за два дня до отъезда начиналась тоска.Начиналось прощание,полное щемящей грусти, и всё равно прекрасное,потому что не бывает любви без грусти,как не бывает без неё вообще ничего хорошего на земле.
А потом целый год до следующего отпуска он  тосковал,ждал,
,предвкушал и снова пил,пил
эти  дни,короткие,как счастье.
Старик очнулся."О чем это я?Я ведь хотел о туманах."Задумался.Всплыло другое.
Он был тогда на втором,а может  на третьем курсе.
В этом городе настоящих зим:снежных ,морозных почти не было.Чаще сырые,туманные.
На выходные раз в две недели она уезжала   домой.Автобусом. Два часа туда,два обратно.
А он неприкаянно бродил по улицам,пытаясь разобраться в себе-любит он её или уже нет .А ,если не любит,как ей  сказать об этом?На душе было муторно,тошно,противно.
Домой не хотелось.Да и какой дом?Угол.
Тогда и полюбил туманы.Подходили они этому городу,скорей городку,по сравнению с его столицей. Он ему нравился.Частица бывшей Австро-Венгрии,осколок старой Европы,не тронутый войной,живший, казалось, по инерции ещё той довоенной привычно культурно-старомодной жизнью,где все знали всех,где идыш и немецкий звучали одинаково естественно,с обязательной центральной не прозжей улицей для гуляний,свиданий,кино,И он ходил взад и вперёд по этой не слишком длинной,утонувшей  в тумане улице.Казалось их было только двое.Он и туман.Туман и он.С ним было хорошо..Скрывал,защищал,слушал.
 Что-то выпевалось  как-то само собой.Какие то мелодии.Неплохие,между прочим,как ему казалось
Где-то посередине справа был винный погребок.Дешевый крепленый портвейн был ему вполне по средствам.Выпивал стакан.Выходил.Минут через десять становилось хорошо.
Их- его и туман начинало качать.Мягко,легко,бережно.Всё быстрее и быстрее.Им нравилось.
А потом они шли домой по тихим почти безлюдным улицам с редкими прохожими,на минутку возникающими и тут же исчезающими в тумане .Быстро,как проваливаясь куда-то, засыпал.Досыпал на лекции на первой паре. Будили

А потом он уже никогда не жил в городе.А любовь к туманам осталась.Он любил их всегда.
Поздняя осень,промерзшее поле,туман,одиночество-это было как раз то,что нужно.
Позже,гораздо позже уже в другой жизни,в другой стране,где почти не бывает туманов,он напишет.

"Я пройду полосой тумана,а потом дождя.
И поля будут тихо,странно одиноко встречать меня.
А потом возвращусь я в город,где дома,дома...
А вокруг будет холод,холод и зима,зима.

И почему  люди так не любят туманы?