На белом поле, выжитый лимон...
Луна свой силуэт забыла...
Стирает вьюга этот фон,
Сугробом, как кусочком мыла...
Ах, эта супер белизна,
Хрустит с движением ветра,
И пахнет свежим тишина,
Вся в белоснежное одета...
Всё идеально, Перфекционизм,
Единый цвет в сезон холодный,
Движение замедляет Жизнь,
И даже Сон, стал монотонный...
Дым из трубы стоит как кол,
И ртуть в термометре застыла,
Скрутился дуба мощный ствол,
Бедняге силы не хватило...
... Замёрз мой стих и весь дрожит...
Но Рифма пламя раздувает,
И Муза с памятью спешит,
Из спячки зимней вынимает...
На поле белом, выжитый лимон...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2017
Свидетельство о публикации №117121300011
Свидетельство о публикации №117121300011
Рецензии