Шок

Шок. Взгляни на себя случайно
отражением в мутной витрине,
когда одним воскресным, но
не выходным, а, по сути, уныния
трудным утром, тоску загоняя,
ты по улицам тащишься сонно,
время шаг за шагом вверяя
дворцам из стекла и бетона.

Взгляд врасплох. Узнаешь себя
лучше, чем в заключении доктора.
Мол, живёт не любим, почти не любя
пил немного, но крепкое, до утра.
Не находит место своё нигде,
даже близких считает мнимыми
- да помогут остаться ему в беде -
не чужими, но неумолимыми.

Или - взгляд вчера. Мусор гуляний
вечера вдоль дороги вечно таскается
с ветром. Звуки веселых компаний
к нему приближаются и удаляются
вместе с тревогой смотрящего:
а нет ли там тех, кто старается
выскрести в темноту навязчиво
свет, что под фонарем рождается.

Твой взгляд - неприятия средоточие.
Ты улыбаешься вообще когда?
Близким или.. Стоп. Троеточие,
потому что дальше идти некуда.
Владение миром, да? Кажется,
что даже своим, таким знакомо-простым
не всегда. Шок от взгляда скоро уляжется -
из «Толстого» ты снова станешь пустым.

1 июля 2017