Письмо

Чернильница стоит. Перо скрипит. Светильник.
Пророк мою судьбу слагает не спеша.
Мол, будет он таков. Вот дом его родильный.
Вот сердце тихо бьется. Вот душа.

Вот путь его проложен. Там в начале
волнений больше, радости, любви.
Затем добавим сложность и множество печалей,
чтоб он вернее ноты души живой ловил.

Упорного труда - порой, до полу-бреда.
Влечений и сомнений без всякого конца.
И в важном чем-нибудь осознанной победы,
чтоб он не потерял бы ни веры ни лица.

Друзей не много, но каких бы он не ведал,
всё ими дорожить и их держаться всех.
А если кто из них его когда-то предал,
прощать и навещать для дружеских потех.

Детишек, что любить и шум и гам научат.
Чрез коих одолеет он прежней жизни хлам.
Пускай они его не до смерти замучат,
а свежих сил дадут, помяв и тут и там.

Мечту. Вот тут сложней... при эдаком наборе
попробуй отыщи такую, чтоб вела.
Но быть бесспорно ей и в радости и в горе.
И быть конечно музе, чтоб той мечтой была.

Здесь - толика заботы. Тут - капелька тревоги.
Вино, стихи и песни, которых льётся свет.
Шатанье по одной истоптанной дороге,
пока в утиль не спишут за давностию лет.

Ну, кажется про все подумал, все отметил.
Ничто не позабыл. Всему отвёл свой срок.
Перо своё убрал. Взглянул, как месяц светел.
И удовлетворённый заснул, как тот сурок.

А в этот час к нему сбирался Братец ветер.
Он залетал всегда под вечер после дел.
Раскрыл окно легко и даже не заметил,
как вея над столом чернильницу задел.

И потекла ручьём синеющая струйка,
пересекая путь, что был предписан сим.
Теперь в моей судьбе - попробуй забалуй-ка -
внезапно все верх дном и смысл неуловим.

26 апреля 2017