Всей душой к себе манила,
Друга милого звала,
Звон-хрусталь оборонила
С ненакрытого стола.
Белый ветер бьет в окошко,
Кулаком стучит в стекло,
Сердцу холодно немножко,
Хоть у печки - припекло.
До весны - не быть и речи,
Да еще - безмерно жаль,
Что никто, любя, на плечи
Не набрасывает шаль.
Вотще надеяся. Ис. 29-8
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2017
Свидетельство о публикации №117121108188
Свидетельство о публикации №117121108188
Рецензии