Сырой окоп, похожий на могилу,
Бой где-то вдалеке, как будто звон.
А время по одной, из тела, тянет жилу,
И каждый вздох, напоминает стон.
Что было до меня вокруг, что есть,
И что когда-то будет.
Исчезнет ото зла и возродившись в месть,
Сразиться с ним и мир придет.
Неважно, то что полнит взор морпеха,
В минуты схватки, с истинным врагом.
Важнее, редкие минуты смеха,
С бочонком пива и сдобным куском.
Атака, залп прервал мгновения,
В которых, мысль будто бы вуаль.
Что точно тело музы, прикрывает от забвения,
Мне, среди них, ушедшего не жаль.
Контратакуем, в криках, стонах, взрывах,
Рванувшись, из окопов, точно тьма.
Твердь под ногами, скалится в разрывах,
И смерть вокруг, как вечная тюрьма.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2016.
Мысль
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2017
Свидетельство о публикации №117121100372
Свидетельство о публикации №117121100372
Рецензии