На 11 декабря 1999 года. Или Прости, сынок

Прости, сынок - не уследили.
В чреде скандалов и идиллий,
и прочих жизненных процессов
не ожидали мы эксцессов.

Но тогда с жуткими снегами
пришли дни тяжкие врагами,
нас разделив по измерениям
и от нас требуя смирения,

вогнав нас в ужас зла объятия -
его, как данность восприятия.
И мы пошли по испытаниям,
по неурядицам, метаниям,

пытаясь выжить в этом Мире
кто у печи, а кто в трактире.
Это был поиск смыслов новых
в этих условиях суровых.

И потихоньку, помаленьку
мы со ступеньки на ступеньку
самосознания поднимаясь,
своей душою занимаясь,

пришли в иное состояние -
принятия и покаяния.
Теперь иное всё повсюду -
мы знаем, Мир подобен чуду,

ведь смерти вовсе не бывает.
Хоть снова вьюга завывает,
но мы совсем другими стали -
мы будто вылиты из стали.

Мы очень любим тебя, Саша,
и скоро будет встреча наша -
в руках Всевышнего все сроки.
В одном большом людском потоке

кто-то всё раньше понимает
и тело бренное снимает
как загрязнённую одежду.
А кто-то пестует надежду,

что смерть его-то уж минует
среди обычных мирских сует.
И потому так много боли -
мы плохо исполняем роли

на нас возложенные Богом -
от нас он хочет, чтоб итогом
наших телесных воплощений
были любовь и всепрощение.

Но мы все рано или поздно
уйдём туда, где небо звёздно -
куда, уж боль не просочится,
чтоб снова в души возвратиться.

Ну, а пока нам испытания
Бог снова шлёт снегов метанием,
но в состоянии покоя,
прошу тебе стиха строкой я

без ожидания идиллий:
Прости, сынок, не уследили.