Как до нашей квартиры от края-конца земли
ни доплыть, ни доехать: больно мать домовита.
Топишь в тарелке супа белые корабли
ради искорененья римского алфавита.
Трио оленеводов, не покладая рук,
курят и курят трубки на просвещённой сцене -
каждый уверен: сердцем - я то, конечно, Брут,
каждый подозревает: те, остальные - Цезарь.
Всё, что себе пришили - сдулся он и повис,
и не узреет воли, выси, глубин и шири.
Зорро под чёрной шляпой смотрит всё время вниз:
это так благородно - подавить в себе Шиле.
Сколько здесь было комнат, сколько тёмных аллей,
сколько углов укромных - никто уже и не вспомнит.
Только скроенный крошечным старенький муравей
тащит к тахте, к торшеру, тянет Лоретту Боббит.
Брей, комсомолец, щёки! Изничтожай щетин!
Сердце лови носками, где гнёт за каблук штанина.
Скажет трубою ангел: "Пройдёмте-ка, гражданин!".
- Где Вы, товарищ ангел, видите гражданина?
Как до нашей квартиры
© Copyright: Олег Бабинов, 2017
Свидетельство о публикации №117121101247
Свидетельство о публикации №117121101247
Рецензии