Что пишу я - не мёд, кто захочет - поймёт,
А другим эти мысли не надобны.
Может время придёт городить огород,
Человечность растить вроде надо бы.
Власть желает всегда, чтоб не вышла беда
От прозрения и отрезвления.
Ей народ - лишь среда и ресурс (как вода):
Пусть работает до исступления.
Хлеба, зрелищ ему, ослабеет - суму:
Подадут слабым, сирым из жалости.
Кто оспорит - тому: грязи ком и тюрьму -
Из молчания, бедности, старости.
Бог не в кирхах, церквях, не в мечетях Аллах:
Наши Души, лишь, - храм для Всевышнего.
Холим будущий прах, в сердце прячется страх:
Вдруг да спросится Там... с нас за лишнее?
Меньше века пройдёт - прах земля заберёт,
Удовольствий былых краски старятся.
Тех, кто зверем живёт - шкура зверя найдёт:
И душа его в ней будет маяться.
Что пишу я - не мёд, кто захочет - поймёт
© Copyright: Виктор Бобошин, 2017
Свидетельство о публикации №117121111765
Свидетельство о публикации №117121111765
Рецензии