В обнимку

И нынче над домом моим –
Такое же небо,
Вточь в детстве…  В обнимку стоим
С плетнём. Воет вьюга.

И нынче к чему-то душа
Как в детстве стремится;
Но уж не смеясь-хохоча.
Ах, ей не смеётся…

А в детстве звенели углы
В домишке от ножек
Ватаги святой детворы;
Мир счастлив был, Боже!

И вьюга как пела тогда!
Лишь стонет мне ныне
Как б текст панихиды-псалма…
Вот душу всю вынет.

Такое же небо – в глаза!
А сердцу  нет вдоха…
В углу – хоть все те ж образа;
Да будто нет Бога.

С калиткой в обнимку стоим.
Псом воет в мир вьюга.
То ж небо над домом моим!
Душе… нет порога.

Нет двери ей, нету угла, –
Да бомжик отпетый!
А может быть, и не была
Душа в жизни этой?

Не важно. В обнимку стою
С плетнём. Пляшет вьюга.
Что ж, жизнь променял я свою
На долю поэта.

Об этом, вон, ветер поёт
До самого неба;
Грусть в клочья рвёт сердце моё.
Но нужно мне Это!

Я с этим – пока… человек;
Не зверь я двуногий.
Я с этим, знать, точно – поэт!
Да пусть и не гений.

…И нынче над домом моим –
Такое же небо,
Вточь в детстве.  В обнимку стоим
Плетень, я и вьюга.