Поэту

Очень несчастно наш поэт
свой долгий коротает век.
Был бы счастливый человек,
но вот беда - он наш поэт.

Теперь уж кто нам разъяснит,
за что поэт наш так грустит.
Уж при деньгах и знаменит,
только душа его болит.

Его талант - его и муки,
он избавляет всех от скуки,
берет перо, бумагу в руки,
во имя высших сил, науки.

Да только кто поймет поэта,
уж нет такого человека.
Нынче умны все, разодеты,
но ведь поэт наш не про это.

Да и зачем тягчить уж разум,
лучше смешную дайте фразу,
иль денег нам, гору алмазов.
Только поэт талантом связан.

Он рад бы стать весельчаком,
чтоб смех лился сплошным ручьем,
только не в силах он враньем
свой разум удручать при том,

что мир противен так ему,
давно бы предался огню,
но слишком верен он уму.
Один вопрос лишь: почему

другие могут - поэт нет,
счастливо коротать свой век?
На траву пал уж утра свет:
другие счастливы, он - нет.


P.S.

И у других бывает горе,
но то от жизни в этом море
людской надежды, вечном споре
между рабами с тем, кто в троне.

Ну а поэту наплевать,
пусть даже против будет рать,
ему положено писать,
и заодно всегда страдать.

Я счастлив, что пока далек,
уж для меня этот порок,
хотя, быть может, и мой срок
придет меж долгих, нудных строк..