Раньше я хотела стать человеком искусства,
Чтобы глаголом жечь сердца и души.
Во мне говорило отчаяние и отчасти безумство,
Изгой всего мира и эдакий странный чудик.
Но монотонность обыденных серых дней,
Приправленных горем забытых ушедших моментов,
Во мне убивали желание жить все сильней.
Как видишь, я разучилась расставлять акценты.
И рифма моих очень странных и редких стихов,
Давно уж не та, и я это конечно же вижу.
Но факт оскудения строк у поэтов не нов,
И я эти глупые рифмы уже ненавижу.
Ошибочно ставим на кон, то что вовсе ставить не нужно.
Мы глупые люди, теряем надежду на счастье.
И край мой замёрзший, все же считаю южным,
Он стал моей клеткой, а я его маленькой частью.
И в этой, родной уже клетке, живем мы не бедно,
Не чувствуем бед, но надежды мы тоже не видим.
И в буднях читается смысл размыто и бледно,
Из этого адского круга мы больше не выйдем...
Раньше я хотела стать человеком искусства...
© Copyright: Кострова Ирина, 2017
Свидетельство о публикации №117121009082
Свидетельство о публикации №117121009082
Рецензии