Ген кочевой врезался в скулы,
Впутался в ноги, впитался в поры…
Лай или вой, чьи-то посулы,
о дороге – все разговоры.
Ветер степной пахнет костром,
Словно стрелой, гарью разит очи.
Буря – волной. Где он, очаг, дом?
Там, где травой смерть косу точит?
Век кочевой – конь без седла -
скачет сквозь гром, кровь, пятна…
Если б живой столь же была,
Я бы коня в дом отвела обратно.
Век кочевой
© Copyright: Лариса Губашева, 2017
Свидетельство о публикации №117121008495
Свидетельство о публикации №117121008495
Рецензии