За селом у речки бабы песни пели.
Рвал меха, сбиваясь, местный гармонист.
В унисон скрипели ржавые качели
И летел, срываясь, пляски-пересвист.
Полнился задором молодецкий гомон,
Пахли самогоном и в любви клялись.
И бывало, если кто-то был надломан
За святую правду, грех соврать, дрались.
Ну, а что же ныне? Тишина глухая...
Порассохлась, прежде, резвая гармонь.
И сидят селяне по углам вздыхая,
Превращаясь часто в прОпитую хронь.
Как же тут не вспомнить мужика с таможни,
Что вещал: "Обидно братцы за страну."
Я согласен, в мире всё похерить можно.
Оболгав идею, мы идём ко дну.
Обрубили корни бывшему Союзу,
За бугром хохочет с нас капиталист.
Что творится ясно даже карапузу...
Канул и растаял пляски-пересвист.
Пляски пересвист
© Copyright: Александр Журавлёв 5, 2017
Свидетельство о публикации №117121008370
Свидетельство о публикации №117121008370
Рецензии