Поэту

               ПОЭТУ.

     Россия – Матушка, Великая Россия,
Ты много вырастила славных сыновей,
В веках прославили они тебя своим талантом,
Любви сыновьей не сыскать верней.
     Мы гордо произносим твоё имя,
И знаем, что Россия - весь честной народ,
Неважно, кто из нас в какое зародился время,
Важнее, как он на твоей земле живёт.
     Пришёл день, пробил час и ушёл он от нас,
Не допел песни всей, не сдержал злых коней,
Привередливые ускакали во тьму,
И не дали вздохнуть полной грудью ему.
     И остались мы здесь, он над нами взлетел,
Но почувствовал каждый, будто зал опустел,
И прощались мы с ним, несмотря на запрет,
А ему каждый нёс, как на сцену букет.
     Шли гурьбою за ним, когда тело несли,
И от боли в душе слёзы сами текли,
Восхищались, любили мы песни его,
Не смогли лишь поэта сберечь самого.
     Почему-то в России из покон повелось,
Что поэта при жизни ценят за грош,
Лишь закрылась, когда за ним наглухо дверь,
Вдруг у многих проснулось чувство горьких потерь.
     Он не даст закурить, не споёт никому,
И письмо не пошлёшь в благодарность ему,
Позовут спутав с ним из дали двойника,
Не ответит никто, зазвенит тишина.
     Я надеюсь и верю, что Великий Судья доглядел,
Дал поэту положенный срок, но суровый удел,
Срок короткий, но всё же Высоцкий успел,
И коней напоить, и куплет свой допел.
                13 августа 2016 г.