Пророчество

Трудился люд мастеровой
И день, и ночь не ради славы,
Усердно, с чистою душой,
И вылил колокол державы.

Для дел великих сотворён,
Хранил страну  от кар небесных ,
Богоугодный лился звон,
Для городов и сёл окрестных.

И был он, словно божий дар,
И в храм народ толпой валился.
Но вот заполыхал пожар,
И колокол упал, разбился.

Теперь, как символ старины,
На месте, временем распятом,
Ущербный памятник страны.
Стоит музейным экспонатом.

Он не зовёт к святым делам,
И вовсе не помазан миррой,
Стоит в соседстве странном там
С такой чудовищной мортирой.

Ему бы звать во храм, не в бой,
Чтоб воцарилось примиренье,
Но как с пораненной душой,
Своё исполнить назначенье?

От лет былых остался след…
Что накукует нам кукушка?
Стоит, как символ наших бед,
Цела и невредима пушка.

Огонь и смрад не страшен ей.
Она сама исчадье ада,
Война, пожар ей, что елей,
И разрушенье, как награда.

Нам выбирать в который раз,
И как бы вновь не ошибиться.
Задача трудная у нас,
Раздумья прочь! Пора решиться!

Но очень долго ждать весны,
Не вспомнить нам урок забытый,
Доколе символ у страны
Всё тот же колокол разбитый.
    Декабрь 2006, март 2017