Один художник молодой...

Один художник молодой,
На золотом песке
Гуашью ноги рисовал,
Что он держал в воде.

И все прекрасно мирно шло,
Но что-то на беду,
Лишь только краски он достал,
Вся цель пошла ко дну.

К нему подплыла стайка рыб,
Ногою двинул раз,
И изменился тон воды,
Ведь поднялась в ней грязь.

Добавил цвет и был так рад,
Работа вновь пошла.
Но вдруг комар, пища и злясь,
Куснул его слегка.

Художник дернулся, и, вот,
Кругом ломалась гладь.
Взвопил в слезах:
''Ну вот за что!'' -
- От злобы искривясь.

Вновь тишина, опять за кисть.
Поет он громко песнь.
На небе тучи собрались
Незнам откуда весть.

Он рисовать вновь перестал,
Зубами вновь скрипел,
Не выдержал и кинул он
Все краски в свой портфель.

Рисунок скомкал и в карман,
Чтоб выкинуть потом.
Вновь солнце вышло из-за туч,
Все осветя кругом.

Вода прозрачна и чиста.
И ноги на песке.
Ни стайки рыб,
Ни комара,
Ни круга на воде.

Все как мечталось.
Он достал свой фотоапарат.
Момент сей дивный в миг заснял,
Был несказанно рад.

Но фотография сея забылась
И прошла.
Уже не помнит про нее,
Не помнит и душа.

Зимою,
Вьюжною порой
Достал свои штаны.
О чудо!
Скомканный пейзаж
С ногами из воды.

Он вспомнил летнюю жару,
Несносных комаров,
Крутящихся возле ноги
Блестящих окуньков.

Дохнуло летом
И жарой, и ночью у костра.
В душе его,
С картинокой той,
Проснулась вновь весна.