Коментом коментам

Коментом коментам.
 
Свобода – вред,
Свобода - бред!
 
Свобода! Эх! Свобода! Ух,
Захватывает тело дух!
И мотылёк летит на свет:
Свободно – да, свободно - нет!
 
***
 
- Спасибо, доктор, я свободен?
- Да, сдайте кровь, потом мочу.
- А если я не захочу?
- Тогда я вас защекочу!
 
***
 
Свобода может к вам пристать
Под видом редкого арбуза,
Как грыжу от шального груза,
Её потом придётся усекать.
 
***
 
Свободе предоставится замена -
Коварная тяжёлая судьба,
И так нагружена арба,
Что у осла от страха - пена.
 
***
 
А совершенная свобода где-то
Ужасно автора смешит за это,
И что свободно её, без ума,
Увлечёт нетерпимость сама.
 
И всем понятно: год от года
Свободой лечится свобода.
 
***
 
- Привет, что ждёте? Двойку? Двойню?!
Богатой будете, мамаша.
А я трамвай, сейчас вот вспомню,
Да, тройку, тройка – это наше!
 
***
 
Так белка крутит барабан,
В который белку посадили.
Поэт такой же, пьян буян,
И просит, чтоб освободили!
 
***
 
Ах, Семёнович Володя,
Эх, Сергеич Александр.
Что-то есть и вроде, вроде
Есть похожее на дар!
 
Мне б гитару,
С ней на пару улететь,
Дать бы жару,
С пылу-пару песни петь!
 
***
 
Звучит тихонечко фокстрот,
Стихов кружИт водоворот.
Тону в стихах и о-го-го,
Кричу последнее: - ТангО…
 
***
 
Вас поэтов, как листьев под буком, увы, набросало,
Сгрёб вас в кучу и честно свой выполнил долг.
Но, наверное, этого всё-таки, всё-таки мало,
Где б найти для огня не подмоченный слог?!
 
***
 
А сейчас, когда эти стихи дочитаю,
Поднастрою струну и попробую тихо играть,
Когда что-то поётся с душою, душой замираю
И читаю, играю, пою и опять, и опять…
 
***
 
Как приятно пройтись и услышать мелодию странную,
Что-то есть в ней знакомое в ритмах стучащего дождика.
Хорошо, что гитару, подругу свою постоянную,
Никогда не ношу без чехла, без раскрытого зонтика.
 
***
 
Был Андрей Белый, а Саша был Чёрный – положено,
Каждый цветёт, рассыпаясь по ветру стихами.
Столько их было по-модному клееных сложено,
Столько же будет под нами, за нами, над нами…
 
***
 
Чёрное, белое – в жизни полно перемены,
Есть и большие, но чаще поменьше форматом.
Не совпадают слова и сужденья, сметы и смены,
Порою бывает, ругаются тихо, но с матом.
 
***
 
«Что наша жизнь – игра», не только в прозу,
На сердца стук спешат ума стихи,
И воображение выращивает розу
В горшке, где помещаются грехи.
 
***

http://stihi.ru/2016/12/02/1003
http://stihi.ru/2014/01/13/4048