нет сил

И я не складываю строчки,
Я по ночам пишу простые тут стихи...
И все, что в этой жизни напророчил,
Одни грехи, одни грехи..
Ну что за жизнь?
Не жизнь, а сказка,
Где побеждает только зло,
Где нет ни грамма места счастью,
Где я злодей, творивший всё.
И я не знаю, что сейчас,
Откуда взять мне строки для счастливых ?
Каким трудом мне надо изменить,
Чтобы вновь встало всё на верх Олимпа?
Да знаю я, не очень-то легко,
(кто не рискует, тот не пьет вина)
А если мне вершить всё обоюдно?
Там раньше правила всем мгла.
А может быть теперь мне разрешат
Кусочек радости внести в их жизнь слепую?
И может даже поблагодарят
За то, что душу им раскрыла не чужую.
Тут лицемерных не пересчитать по пальцам,
Тут дураков бездарно замели
И свергли со престолов самовластья.
И что теперь?
Простите ли грехи?
Вы же кричите, что двуличным здесь нет места,
А сами до сих пор не можете понять,
Что вы и сделали его таким совместно.
И нету сил ни у кого менять.