Марш Мёртвых

Под холодной луной, что нам льёт этот свет,
Опадающий в бледной земле,
Разожгутся, как тысячи ярких комет,
Огоньки, что запляшут во тьме.

И в ночной тишине через окна и снег
Просочится отчаянный вой,
Что сквозь сумрак дорог, вдоль лесистых просек,
Встрепенёт наш печальный покой.

Мы отмечены скорбью, сгрызающей в кровь
Опалённое в муках нутро,
Изувечены клятвами: "не прекословь,
Не сражайся, склонись, ты мертво!".

И увенчаны клетью на сбитом челе -
Легион неприкаянных тел,
Что не вечны: наш прах не умастил елей,
Наше сердце никто не отпел.

Оголённые духом, хромые в пути
На ухабистой жизни тропе,
Коим не суждено до конца добрести,
Увядая в колючем песке.

Мы живыми закопаны, сброшены вниз,
В долговязую тень от толпы,
Где шныряем средь полчищ родимых нам крыс,
Повторяя себе: "Мы мертвы!".

Рождены мы пустыми под грохот оков
И литаний от хора святых...
Здесь не ждёт нас приют и роскошный альков -
Лишь стенания своры больных.

Эй, восстаньте! Подайте же знак огоньком,
Что запляшет во тьме пустоты
Путеводным для мёртвых калек маяком
В столь чужом для нас мире живых.