Мой отец

Он был высок, голубоглаз,
Красив в штанах суконных.
Любил свой дом, жену и нас-
Детей своих законных.

Был весел в праздничные дни,
А в будни-хмурил брови.
Любил свои простые сны,
И не берёг здоровье.

Завхозом был,
Людей любил
Любовью необычной,
И по-мужски он дорожил,
Своей свободой личной.

В сорок втором ушёл на фронт,
С большой победной верой.
Шёл за окошком Новый год,
В шинели тёмно-серой.

Уже кружил над Русью смерч,
Пугающий, бесовский.
А их везли куда-то в Керчь,
На берег черноморский.

Не отдыхать, не на шабаш-
На первое сражение.
На взвод солдат один "калаш"
Две, три винтовки-весь багаж-
Вот всё вооружение.

Накрыли их в начале дня,
На жёлтой хлебной ниве.
И в этом, брат, не их вина.
Для них закончилась война,
На Керченском проливе.

Он умер где-то в сентябре,
От пули злого фрица,
Не захотел он на заре,
В немецком лагерном дворе,
Фашисту покориться.

И умер, стоя, как солдат,
Страны советской, гордой.
И пусть потомки сохранят,
Его души широкой клад,
И интеллект природный.