Маски

Я думаю порой, что жизнь – это игра,
Ну, просто цирк какой-то на цветном бульваре.
Людей вокруг так мало вижу я,
И в основном вокруг меня не люди,
Извините, божьи твари.
Они выходят рано утром в эту жизнь.
Они спешат в неё как – будто на работу,
И на ходу на лица маски нацепив,
Уже не разберешь за этой маской кто ты.
А днём они берут меня в кольцо,
Плотно ряды, сжимая волчьей стаей,
И в страхе в лица эти я смотрю.
И разглядеть  нутро их я пытаюсь.
А я не арлекин, не скоморох,
Я не паяц, не клоун в большой кепке.
И притворятся, не намерен я,
Как шут придворный в вашей табакерке.
Вот вечером бегу я вдоль домов
И на ходу я в окнах наблюдаю:
Как эти клоуны, сняв маски и пальто,
Нутро своё под шкурой оголяют.
Вот у кого-то под овчиной волчья пасть,
А у кого-то яд сочится под овечьей шкурой.
А кто-то, поглумившись подло всласть,
Вдруг оказался сам гнилой натурой.
И жутко мне, я в ужасе застыл,
Догадка страшная меня вдруг осенила,
И я подумал: «Как я раньше жил?»
Не замечая фальши под личиной.
И вывод напросился сам собой,
Чтоб не было в сей жизни чертовщины
И чтобы не была жизнь лишь игрой,
Не надевайте  маски без причины.
Жизнь - не игра, не цирк, не балаган.
И пусть арена в цирке остается.
А жизнь - не представление,
Она - прекрасна….
И лишь раз  дается!