уже не пишется и совсем не курится
на улицах первый снег
твой образ горчит в строфе набором проклятых буков
комплектом безвкусных рифм, подобранных с распродажи
— писатели все — продажны?
— не все, только я с таких
живу за кредит у чувств, не выплатив с прошлых долга
процентные ставки — в горле
и там же твои духи
до сладко-противной дрожи
я вбил бы тебя под кожу
но ты ведь не белый стих — со сбитым уходишь ритмом
с груди напоследок вырвав последнее, что горит
и что я теперь?
скелет
на строфах своих застыл шматком бесполезной боли
бычки затушил любовью
таскаю внутри стихи
да только ли есть с них проку?..
они, как и мы — лишь пыль
я вбил бы тебя под кожу
© Copyright: Вита Крат, 2017
Свидетельство о публикации №117120805517
Свидетельство о публикации №117120805517
Рецензии