Твой месяц, родная, на чёрном изломе,
Ты лезешь на стену всей бледностью рук.
И сердце зайдётся в истошной истоме,
Напомнив про боли от встреч и разлук.
Прольёшься за край, затопляя собою
Три комнаты, кухню и маленький холл.
Вода станет миром. Ты станешь водою,
Стекая неспешно, присядешь за стол.
Захочется чая. Заваришь покрепче,
И запах из кружки напомнит апрель,
Запустится время. Тебе станет легче.
За окнами день разведёт акварель.
7 декабря 2017 г.
Акварель
© Copyright: Аришель, 2017
Свидетельство о публикации №117120800142
Свидетельство о публикации №117120800142
Рецензии