Поцелуй смерти обжигает икры ног,
Немеют пальцы в холоде сгорая.
Ты молишься Ему: Ну помоги мне Бог!
Не слышит Он, святыни вышивая...
Объятия смерти задушат пустотой
И холод в чрево проникает быстро.
Ты взмолишься Ему: Услышь меня СВЯТОЙ!
Не слышит Он, перебирая бисер...
Его ты не гневи, на Бога не гневись,
Там на скрижали истины - писанье.
Ещё при жизни кайся, кайся и молись,
Бог для тебя, сидит за вышиваньем...
***
© Copyright: Асема Абдрисова, 2017
Свидетельство о публикации №117120811719
Свидетельство о публикации №117120811719
Рецензии