Мятый снег

Позавчерашний, мятый снег.
Ты, видно, где-нибудь валялся.
Какая вдовушка ночлег
тебе дала, и где ты шлялся
с утра до вечера, сынок?
Здесь каждый падает в свой срок.
Отец, я снег. Я в первый раз
бываю белым и пушистым,
и незапятнанным, и чистым.
Но поднимают снова нас
идти и падая ложиться -
на перекошенные лица,
на остановленные лица,
на переделанные лица...
Как мало их, других.
При встрече,
бывает, что-то человечье
увидишь иногда в глазах.
И сразу думаешь: случайно,
не может мыслить прах, в руках
не побывав. И всё здесь тайна.
И эта горечь на губах,
в глазах, на языке.
В руке
кристаллы тают, расточаясь.
Живое с мёртвым не встречаясь,
что знают о моей тоске?
Над Мёртвым морем мы с тобой
борьбой увлечены до света.
Ты мятый, мягкий - бог с тобой,
я видел всё, не только это.
Да, я немного загулял.
Кому-то подносил я вещи.
А кто-то рвал меня, как клещи
в мой запустив мистериал.
А мне-то что... коснись рукой,
я сделаюсь пустым, прозрачным.
И в месте тихом, месте злачном -
меня под снегом упокой.


8 декабря 2017 г.