Нежность вопроса, из которого торчит нож

А ведь если бы сегодня нужно было умирать,
кто из нас смог бы себе без сомнений признаться
в том, что заслужил нелюбовь?..
Что каинова печать -
это именно то, что от нас должно остаться...
Или, если бы сегодня нужно было перейти
в состояние не совместимое с тишиной?!..
Кто-то смог бы похвастать чистотой своего пути?..
Ну, или, на крайний, сбывшейся бесплатно мечтой?..
А ещё, вот если бы нужно было сейчас успеть
обо всем рассказать любимой на смертном ложе?..
Кто-то бы был способен душой чьё-то сердце согреть?..
Ну...или даже согрел на секунду, положим...
И уж кто бы смог имя своё не сказать громко вслух?!..
А вокруг ведь сплошные уши твоей вселенной,
где из каждого одиночки лепят неслышно двух,
перевязанных аортой заплетенной с веной...
И, кажется, никому не отпроситься у вчера
ради завтра, застрявшего в двух шагах от метки,
за которой остался выбор петли, дыбы, костра
или такой уютной равнодушия клетки...
Нас просто не было на этом временном отрезке...
Попросту не было.
Ни полуживых, ни мертвых.
Вся эта жизнь - всего-навсего смерти занавески...
Или глупость, что между датами Ним затёрта...